DAVID DE MIGUEL ÁNGEL

22 de septiembre 2022

El campo florido en sus ojitos infantiles, reflejando las margaritas, la yuca, el plátano, las mariposas y el café.

Registrado está, en estos ojos de niño, un alma perdida en la infinitud de la guerra humana, que ha transformado césped, en campos minados.

Este cuerpo joven, sano y desnudo, busca, en su posición delicada, el permiso de una vez más ser sol y también luna.

Me siento delante esta gigantesca e imponente figura, traducida por las lentes de un Ángel fotógrafo, y soy devorado por la pequeñez y fragilidad de la condición humana.

Lo dibujo.

Lloro con él.

¿Lo deseo?

Quisiera cuidarlo. Cuidar este cuerpo mutilado, para que nosotros dos podamos dormir al compás de esta canción de cuna, insistentemente ahogada por las adversidades de la violencia.

Regreso a mi casa, con el dibujo en la maleta. Me quito la ropa delante el espejo más grande de la casa, permitiéndome la transgresora acción de no tener vergüenza de mis vergüenzas.

Corro las puntas de mis dedos por entre mi floresta personal que va desde mi mentón hacia mi pubis.

De ahí salen flores y cantan pájaros, al paso que creaturas fantásticas recién nacidas, anuncian el mundo real.